Saint Seiya Fanfic: Arco del Torneo Galáctico — El despertar del Cisne

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El frío de la tormenta no le afectaba.

Los copos caían sobre sus hombros y se fundían antes de llegar a tocarlo, como si la nieve recordara, al acercarse a su cuerpo, que no tenía derecho a cubrirlo. El viento barría la llanura helada y azotaba las tiendas de la aldea, pero alrededor del joven parecía desviarse. No había calor visible ni una llama que lo protegiera; solo una quietud extraña, una delgada frontera que mantenía a raya la ventisca.

Permanecía inmóvil ante el bloque de hielo eterno, como un centinela olvidado por el tiempo. Llevaba una camisa azul sin mangas que ondeaba perezosamente sobre su torso delgado y definido. El tejido se agitaba apenas, aunque a su alrededor el viento rugía con violencia. Sus botas, hundidas en la escarcha, crujían cada vez que cambiaba el peso de una pierna a la otra. No llevaba abrigo ni protección contra el clima. Tampoco parecía necesitarla.

El glaciar se alzaba frente a él, alto y liso, aislado de las formaciones que lo rodeaban. Su superficie era tan pulida que devolvía el reflejo de los presentes con una claridad inquietante. No tenía las protuberancias ni las grietas habituales de un bloque de hielo natural. Parecía haber sido tallado, aunque no se distinguían marcas de herramientas. La luz gris del cielo se extendía sobre la superficie y se perdía en sus profundidades, como si el hielo hubiera absorbido todos los colores del paisaje.

A pocos pasos, el anciano de la aldea inuit se sujetaba la capucha de piel con una mano. El viento le había agrietado los labios y le hacía entrecerrar los ojos, pero no dejaba de mirar al visitante. Había visto llegar a otros hombres con palabras de entrenamiento y promesas de gloria. Algunos habían llevado insignias del Santuario; otros, ropa de exploradores y aparatos que ninguno en la aldea podía nombrar. Todos habían terminado frente al mismo bloque de hielo.

—Nadie ha podido romperlo —dijo el anciano—. Ni siquiera los que vinieron del Santuario. Ni siquiera los que murieron intentándolo.

Su voz era áspera por el viento, aunque no le faltaba firmeza. Había temor en ella, pero también la cautela de quien se ha acostumbrado a convivir con un misterio demasiado grande para explicarlo. El viejo no hablaba como un hombre que quisiera asustar a Hyōga; hablaba como quien le advertía que no debía confundir la juventud con la invulnerabilidad.

El joven no respondió.

Sus ojos azules recorrieron la superficie del glaciar. Eran demasiado claros, demasiado atentos; parecían guardar recuerdos que no correspondían a su edad. Se detuvieron en las vetas apenas visibles bajo el hielo, en las sombras atrapadas en su interior y en el reflejo distorsionado de la figura que tenía delante. Por un instante, Hyōga tuvo la impresión de que no estaba observando un bloque de hielo, sino una puerta cerrada sobre una historia que nadie había podido terminar de contar.

—Dicen —continuó el anciano, como si necesitara llenar el silencio antes de que los dioses descendieran a castigarlo— que fue un Santo de Oro quien lo creó. Hace décadas. Un muchacho como tú. Pero más terrible. Más frío que el hielo que dejó atrás.

Hyōga no apartó la vista del glaciar.

—¿Quién lo dijo?

El anciano encogió los hombros dentro de su abrigo.

—Los que viven aquí desde antes de que yo naciera. Y los que vinieron desde el sur a buscar lo que había quedado atrapado. Algunos dijeron que el hombre de hielo era un Santo. Otros no se atrevieron a llamarlo hombre.

El viento hizo crujir las pieles de las tiendas. En la distancia, una puerta golpeó contra su marco y alguien gritó para que la cerraran. Nadie se acercó al glaciar. Los habitantes de la aldea se mantenían lejos, detrás del anciano y de las construcciones más próximas, observando desde una distancia que parecía haberse convertido en una costumbre heredada.

Hyōga se arrodilló lentamente.

La nieve se acumuló sobre una rodilla y se deslizó por la tela azul de su pantalón. Apoyó una mano enguantada en el suelo y puso la otra, desnuda, contra la superficie del hielo. La diferencia entre ambas manos era evidente: el guante protegía una de ellas del contacto directo; la otra tocó el glaciar sin vacilar.

No tembló.

El anciano retrocedió. No supo explicar por qué. Algo había cambiado en el viento, aunque la tormenta seguía soplando en la misma dirección. La presión del aire parecía moverse alrededor de Hyōga, como si la ventisca hubiese empezado a rodearlo en círculos. El viejo sintió un estremecimiento que no provenía del frío.

Hyōga cerró los ojos.

Su Cosmos comenzó a expandirse.

No surgió como una llamarada ni como una explosión visible. Primero fue un brillo gélido y tenue, apenas una línea de luz bajo la piel. Luego se extendió a su alrededor con la precisión de un cristal que crece en silencio. Su energía no perseguía el calor ni lo consumía. Parecía retirar el movimiento del aire, enfriar la distancia entre las cosas y obligar a cada copo a detenerse antes de tocarlo.

La temperatura bajó.

El anciano cayó de rodillas. No fue un golpe lo que lo hizo desplomarse, sino la presión repentina que le cerró el pecho. Intentó aspirar aire y sintió que le costaba llenar los pulmones. El viento continuaba soplando, pero su ruido se había vuelto distante, casi apagado.

El hielo, en cambio, respondió.

Una grieta débil apareció bajo la mano desnuda de Hyōga. No se extendió más que unos centímetros, y apenas podía distinguirse sobre aquella superficie inmensa. Sin embargo, allí estaba. Por primera vez en décadas, el glaciar había reaccionado.

Como si reconociera a uno de los suyos.

—Sin duda, es obra de mi maestro —murmuró Hyōga. Su voz era baja, casi dirigida al hielo—. Siempre me pregunté por qué sellaría una Armadura de Bronce con más secreto que algunas de Plata.

Dejó que su mano descansara sobre el bloque. La grieta no avanzó. El glaciar conservó su silencio, aunque una vibración delicada llegó hasta su palma.

Hyōga hizo una pausa. No necesitó abrir los ojos para recordar las palabras que su maestro había pronunciado durante el entrenamiento. Tampoco tuvo que imaginar su rostro. La memoria se encontraba allí, mezclada con la dureza de las lecciones, con la paciencia que rara vez se expresaba en palabras y con el frío que el maestro había convertido en su disciplina.

—Bueno —añadió, con un humor leve y cansado—. Supongo que es mejor que matar a un compañero de entrenamiento en combate.

El viento se detuvo por un momento.

No se apagó poco a poco. Simplemente dejó de soplar, como si las palabras hubiesen tocado algo sagrado o maldito. Los copos quedaron suspendidos durante una fracción de segundo. El anciano levantó la cabeza. Las pieles de las tiendas dejaron de agitarse y hasta el ruido de la aldea pareció retirarse bajo una capa de silencio.

Un sollozo rompió la quietud.

Entre los copos inmóviles apareció un niño. Apenas se distinguía bajo las gruesas túnicas de piel de foca que llevaba encima. Tenía las mejillas rojas, los ojos húmedos y la nariz enrojecida por el frío. Las lágrimas que le habían caído por el rostro se secaban de inmediato con el viento.

—¡Hyōga, no mueras! —gritó.

El niño tropezó al correr hacia él. Sus botas se hundieron en la nieve y los brazos se le movieron torpemente para recuperar el equilibrio. El anciano se volvió hacia él, pero no alcanzó a detenerlo. El muchacho llegó hasta Hyōga y se aferró a sus piernas con toda la fuerza de sus pequeños brazos.

Hyōga apenas giró la cabeza.

El niño apretó la cara contra su ropa. El llanto le sacudía los hombros, aunque trataba de contenerlo. Había visto a otros hombres ir hasta el glaciar. Había escuchado sus promesas, sus gritos y, después, el silencio que seguía a sus intentos. Para él, el nombre de Hyōga ya estaba ligado al temor de perder a alguien más.

El joven puso una mano sobre la cabeza del niño. El gesto fue ligero, casi cuidadoso, como si temiera que cualquier movimiento brusco pudiera asustarlo más.

—No moriré.

Su voz era suave, como la brisa que precede a una tormenta. No sonó como una jactancia ni como una promesa hecha para tranquilizarlo. Hyōga hablaba con la seguridad de quien conocía el peligro y, aun así, había decidido continuar.

—Por eso vine. Por eso entrené durante diez años.

El niño lloró en silencio. Sus brazos no se aflojaron alrededor de las piernas de Hyōga. No sabía si creerle. Otros habían dicho lo mismo: hombres del sur, viajeros que hablaban de estrellas y guerreros que traían símbolos del Santuario. Habían asegurado que podían abrir el hielo. Algunos incluso habían dicho que la Armadura los esperaba.

Ninguno había regresado.

Pero Hyōga era diferente.

El niño no podía explicar por qué. Quizá era la manera en que el joven miraba el bloque de hielo, sin desafiarlo ni suplicarle. Tal vez era la calma con que había recibido la tormenta, o el hecho de que no intentara apartarlo cuando se abrazó a sus piernas. Hyōga no parecía ignorar el peligro. Parecía escucharlo.

El Cosmos se expandió de nuevo.

Esta vez no fue un destello tenue. Se deslizó por la nieve como una onda invisible, sin levantarla ni dispersarla. El campo alrededor del glaciar pareció perder profundidad. Los sonidos se alejaron y el color del cielo se volvió más pálido. La energía de Hyōga no se extendía como un fuego; abría una grieta silenciosa en el núcleo del mundo.

Con el frío llegaron los recuerdos.

El rostro de una madre perdida en las profundidades. La imagen de un cuerpo inmóvil bajo el agua helada. El silencio de un barco atrapado entre masas de hielo. Una promesa hecha a un maestro de ojos glaciales. Y, bajo todo aquello, la soledad que nunca dejaba de dolerle, incluso cuando se acostumbraba a ella.

Hyōga no apartó la mano del glaciar.

No podía olvidar a su madre. Tampoco podía dejar que el recuerdo lo gobernara. Cada vez que buscaba el hielo, una parte de él volvía a las profundidades donde ella había quedado. El entrenamiento le había enseñado a transformar el dolor en concentración, pero no a borrarlo. Aquel peso seguía dentro de él, como una segunda temperatura.

Ante su mano, el glaciar tembló.

La vibración recorrió el monolito desde la superficie hasta el centro. No era un sonido, sino una respuesta que se transmitió por el brazo de Hyōga. La grieta inicial se prolongó un poco más y se bifurcó en dos líneas finas.

El hielo aún no se rompió.

Pero, por primera vez en décadas, respondió.

Hyōga se levantó despacio y dio un paso adelante, entrando en la ventisca como quien cruza el umbral de una catedral en ruinas. El niño soltó sus piernas. No intentó detenerlo otra vez. Se quedó cerca del anciano, con las manos apretadas contra el pecho, observando cómo la figura azul se alejaba hacia el bloque.

El viento cortaba como cuchillas, pero el Cosmos de Hyōga ardía alrededor de su cuerpo. No era fuego, sino una combustión inversa: una expansión glacial que desafiaba la naturaleza. Se formó un campo invisible de frío absoluto, un vacío térmico que rechazaba la ventisca. La nieve dejó de caer sobre él. Los copos se desintegraban al acercarse y desaparecían en el silencio.

El cuerpo se mantenía cálido.

Su alma, en cambio, descendía.

El glaciar se alzaba ante él como un ataúd de hielo eterno, incoloro e intemporal. No parecía guardar solo una armadura. La superficie había quedado congelada en un momento de desesperación, como si el universo hubiese encerrado dentro de ella una voluntad que todavía se resistía a desaparecer. Ninguna técnica ordinaria habría podido darle aquella forma. No era un bloque natural, sino una prisión ancestral.

Camus.

El Mago de Hielo.

Hyōga respiró hondo. El aire frío entró en sus pulmones y se volvió parte de su concentración. Cerró los ojos y buscó la forma de su Cosmos, la disciplina que Camus le había enseñado y el control que todavía intentaba alcanzar.

No iba a golpear el glaciar con rabia. No pretendía destruirlo por fuerza bruta. Debía encontrar la temperatura adecuada, la frecuencia precisa, el punto en el que el hielo dejara de resistir sin quebrarse de manera descontrolada. El maestro le había enseñado que el frío tenía límites, pero también que esos límites podían tocarse sin atravesarlos.

Hyōga levantó el brazo.

—¡Polvo de Diamantes!

El Cosmos explotó sin violencia y sin sonido.

Una onda surgió de su puño. No fue un golpe convencional, sino una ausencia: el movimiento del aire se comprimió, el vapor se congeló en formas fractales y, en un suspiro blanco, la escarcha de diamante se estrelló contra el glaciar. La descarga recorrió el espacio con una velocidad que el ojo apenas pudo seguir.

El contacto fue imperceptible.

Durante un segundo, no ocurrió nada.

Hyōga mantuvo el brazo extendido. La energía abandonó su cuerpo y desapareció en la superficie. El glaciar conservó su forma, sin fragmentos ni señales de ruptura. El niño contuvo el aliento. El anciano bajó la cabeza, quizá convencido de que había presenciado otro intento fallido.

Entonces el glaciar comenzó a cantar.

No se escuchó una grieta, sino un lamento profundo. Era una canción formada por presión y resistencia, por siglos de voluntad contenida. El sonido parecía nacer en el interior del hielo y atravesar la nieve antes de llegar a los oídos. Las líneas que recorrían la superficie se desplegaron como flores de escarcha o cicatrices sagradas.

El hielo aún no se rompía.

Pero una luz azul se filtró desde su núcleo.

Hyōga bajó el brazo. No apartó la vista. Su golpe había sido perfecto, aunque sabía que eso no bastaba. El glaciar había recibido la técnica, había respondido, pero seguía cerrado. La verdadera batalla comenzaba ahora.

El hielo no cedería sin luchar.

El joven se quedó quieto mientras la vibración disminuía. Sentía el agotamiento en los músculos del brazo, pero no permitió que se reflejara en su rostro. Su respiración era controlada. El Cosmos permanecía alrededor de él, atento a la respuesta del glaciar.

Entonces llegó algo que ni el viento, ni el hielo, ni siquiera Hyōga habían previsto.

Desde dentro del monolito surgió una vibración distinta.

Un pulso. Un latido.

Hyōga abrió los ojos. Su Cosmos no solo había golpeado el hielo: lo había despertado. Algo dentro del glaciar respondió, primero como una luz tenue, semejante a un suspiro atrapado bajo el cristal, y luego como una presión creciente, una conciencia antigua que se extendió por la superficie.

El hielo se fracturó desde el interior. Las grietas se multiplicaron con una precisión inhumana. No nacían de zonas débiles ni se abrían al azar; se ramificaban en diseños que parecían trazados por una voluntad. El glaciar no cedía por debilidad. Algo estaba liberándose.

El anciano se cubrió la boca con una mano. El niño dio un paso atrás, sin apartar los ojos del monolito. La luz azul se hizo más intensa y recorrió las grietas como sangre bajo una piel transparente.

Con un rugido silencioso, el ataúd se partió.

Las dos mitades se separaron apenas unos centímetros. Una ráfaga de aire gélido salió del interior y levantó la nieve alrededor de Hyōga. El joven no retrocedió. Sus ojos seguían fijos en el núcleo del glaciar, donde una forma metálica comenzó a desprenderse del hielo.

La Armadura del Cisne emergió como un ave que alza el vuelo.

No cayó ni flotó sin rumbo. Se elevó sobre la ventisca, trazando una curva elegante entre los copos de nieve. El niño la vio ascender como si el alma del Ártico hubiera encontrado una forma. Las piezas plateadas y azules reflejaban el resplandor del hielo; por un instante, todo el paisaje pareció formar parte de la armadura.

La Cloth giró en el aire.

Su silueta recordaba la de un cisne con las alas extendidas. Cada placa poseía un brillo propio, y el conjunto transmitía una belleza severa, sin adornos innecesarios. No era un objeto abandonado. Parecía haber esperado durante décadas a alguien capaz de despertarlo.

A mitad de su vuelo, comenzó a desintegrarse.

No como algo que muere, sino como algo que regresa. Las placas se separaron en fragmentos de luz azul y plateada. Giraron alrededor de Hyōga en una espiral que no levantó la nieve. Sus ropas se disolvieron, deshechas por el Cosmos divino, y las piezas de la Armadura comenzaron a ensamblarse sobre su cuerpo.

Primero se ajustó una malla metálica azul, de textura helada, que cubrió su torso como una segunda piel. No era rígida; se adaptaba a sus movimientos sin perder la protección de sus pequeñas placas. Luego se formaron los guanteletes, que enfundaron sus brazos. Uno se expandió y adquirió la forma de un escudo alado, elegante y firme.

Las hombreras se asentaron con un susurro de acero templado. La diadema rodeó su frente, y un cinturón ornamentado se abrochó a su cintura. Finalmente, las grebas completaron la armadura, cubriendo las piernas con una austeridad que armonizaba con el paisaje.

El proceso concluyó en unos segundos.

Hyōga permaneció de pie, vestido con la Armadura del Cisne. El viento aulló como un lamento ancestral y sus alas metálicas reflejaron la luz azul que aún emanaba del glaciar.

La Cloth no era una reliquia sin vida.

Era un legado viviente, un pacto entre el hielo y el alma. Y ahora le pertenecía a Hyōga.

El niño lo contemplaba desde lejos. El anciano, todavía arrodillado, no lograba apartar la mirada. Ninguno de los dos se acercó. La figura del joven parecía pertenecer al mismo paisaje que lo había rodeado desde el inicio: la nieve, las montañas y el bloque de hielo abierto formaban un escenario tan antiguo como la armadura que acababa de despertar.

El viento comenzó a cambiar de dirección.

Una figura descendió por la ladera nevada. Vestía como un investigador polar: abrigo sintético gris, guantes térmicos y gafas para la nieve. Su paso era preciso, pero no tenía la cautela de quien teme resbalar. Avanzaba con una facilidad que no provenía de la ropa ni del equipo. Su Cosmos, disciplinado y helado, lo protegía de la tormenta.

La ventisca amainó a su paso, como si reconociera en él a otro Santo.

Hyōga se volvió hacia la figura. Los fragmentos de hielo todavía flotaban alrededor del glaciar y el resplandor de su Armadura se reflejaba en las gafas oscuras del recién llegado. El hombre se detuvo a unos pasos y se las quitó. Sus ojos eran azules, fríos y serenos, pero no había resentimiento en ellos.

—Superior Alexei —saludó Hyōga formalmente.

Ocultó la emoción que se le había agolpado en el pecho. No era fácil mostrarla. El maestro de ojos glaciales le había enseñado a contener sus impulsos y a distinguir entre lo que debía sentir y lo que debía permitir que los demás vieran.

Alexei asintió.

—Lo has hecho bien, Hyōga. El Cisne ha regresado. Lo necesitábamos.

Su voz no mostraba orgullo. Solo gravedad. Miró el glaciar abierto y las grietas que se extendían sobre su superficie. La armadura de Hyōga reflejaba en ellas destellos azules.

—Muchas Armaduras ensangrentadas —de Bronce y de Plata— se perdieron en guerras pasadas —continuó—. Pero pocos entienden que algunas no fueron destruidas. Algunas se escondieron. Algunas… durmieron. La tuya fue una de ellas.

Hyōga bajó la mirada hacia su guantelete. El metal tenía un resplandor frío y limpio. Las alas del Cisne parecían plegadas sobre su brazo, pero cada curva de la pieza estaba diseñada para moverse con él.

—¿Armaduras ensangrentadas?

Alexei se ajustó el cuello del abrigo. El viento levantó el borde de la prenda, pero su Cosmos permaneció estable.

—Armaduras que vieron demasiada sangre. Absorbieron la agonía de sus portadores y regresaron del Hades sin purificarse. Muchas fueron selladas y enterradas en los confines del mundo.

Su tono se oscureció. No miraba a Hyōga, sino al glaciar.

—Pero ahora, mientras las estrellas cambian de nuevo, están despertando. Y no todas lo harán en manos leales a la diosa.

El silencio cayó sobre ellos. El hielo gimió bajo sus pies y una línea de nieve se desprendió de una cornisa cercana. Ninguno se movió.

Hyōga no reaccionó enseguida. Las palabras de Alexei eran frías y afiladas. Se quedaron en su mente con la misma claridad que una herida recién abierta. Su mirada se detuvo en el brillo azul metálico del guantelete, pero ya no veía solamente la armadura. Pensaba en su madre, perdida en las profundidades; en la promesa hecha a Camus, y en la soledad que nunca había logrado dejar atrás.

El recuerdo de su padre también cruzó su mente: una sombra ausente, perdida entre la nieve de Vladivostok. Hyōga no había conseguido ordenar aquellas imágenes ni convertirlas en una historia completa. El nombre de Mitsumasa Kido, sin embargo, hacía que todo pareciera menos lejano.

—Nueve Armaduras de Bronce, quizás más —dijo Alexei, observando el hielo destrozado—. No fueron robadas. Las obtuvieron aprendices que después desaparecieron. Fueron entrenados y luego desertaron. Como si todo se hubiese planeado desde hace mucho tiempo.

Hyōga apretó los dientes.

—¿Quién los entrenó?

—Todavía no lo sabemos. No cazamos ladrones. Cazamos ex-Santos.

Alexei se volvió hacia él.

—Tu nombre está entre los cien niños japoneses reclutados por Mitsumasa Kido.

Hyōga no lo negó. La nieve se acumuló sobre las alas de su Armadura y se deslizó antes de derretirse. Una parte de él quiso preguntar qué sabía Alexei, cuánto tiempo llevaba el Santuario vigilando a Kido y por qué nadie le había hablado de aquellos reclutas antes. Sin embargo, mantuvo la boca cerrada. No quería convertir la conversación en una disputa antes de conocer el propósito de su visita.

Alexei se ajustó el cuello del abrigo. Sus movimientos eran sobrios, pero la tensión de sus hombros delataba que la misión no admitía demora.

—En cualquier caso, esta no es una misión de entrenamiento. Es una recuperación armada. El Santuario te necesita, Cisne. Y esta vez nadie esperará.

Hyōga levantó la vista. El Cosmos brilló en torno a él como escarcha suspendida. Ya no era el niño que buscaba el hielo por nostalgia, ni el aprendiz que esperaba una explicación de su maestro. La Armadura se había despertado y la misión estaba ante él.

—Entonces, vámonos —dijo—. Mi Armadura… ha despertado.